Acolo unde erau brațele
nu era și îmbrățișarea.
Nici sărutul nu era pe buze,
nici privirea în ochi.
Toate erau la locul lor și totuși
totul era mereu în altă parte.
Nici lumina nu venea din stele,
nici noi nu trăiam în lume.
Toate erau ce nu păreau să fie
și cu cât erau mai ireale,
cu atât deveneau mai adevărate.
Tot ce se întâmpla frumos era într-o poezie
dar noi locuiam în alta,
câteva pagini mai încolo.
