Tu faci să curgă sânge din pozele cu trandafiri,
Saadi este vânzătorul de răni,
tăcerea mea își aruncă meduzele
una câte una pe hârtia de scris.
Încrezător ca un soldat după baia săptămânală,
spălat de întrebări și de praf,
literă cu literă recompun pe hârtie
durerea sonoră a florii crescând.
Fără niciun folos și fără niciun motiv este aceasta,
cum fără motiv trandafirii plesnesc
primăvara ca niște răni.
Dacă n-ai fi tu, oglinzi peste petale să pui,
florile n-ar mai vrea să vorbească și toate
cuvintele noastre deodată s-ar ofili
într-o grădină, lâng-o tulpină.
